من حكايات المارة. •••

تلتصق الدروب بظلال الظلال.

تنحت حبات البرد مجرته،

يغمض جفونه؛

عله يخفي رعشة صغيرة.

ينقله الشحوب من رصيف إلى رصيف،

والمدينة تقف في الزاوية،

منتصبة كقارورة خمر متخمة بالذاكرة.

العاشرة صباحا

المدينة التي أحبوها

ناپیژندل شوی مخ