أنظر، محاولا ألا أفكر في «ماري»، محاولا ألا أتذكر الماء في شعرها، في فمها. سوى أنني أتذكر كل شيء على أية حال.

أسأله: «أية سفن؟»

يهتف صوت في رأسي: «المجيء إلى هنا كان غلطة، يجب أن تبقى بعيدا عن البحر.»

أعلم. لكنني لا أستطيع. لم أعد أستطيع أكثر من ذلك.

يقول العجوز: «ثلاث منها، ما زال أمامها طريق طويل حتى تخرج، كنت بحارا فيما مضى يا «جاك»، لي عين مدربة!»

أمسح الأفق بعيني بحثا عن سفن العجوز، سوى أنني لا ألمح شيئا.

فيما أبحث أسمعه يسعل، يتنخع ويبصق بعض البلغم على الرمال. مرت خمس دقائق، ربما عشر، منذ فعل الشيء نفسه آخر مرة. أرمق البصقة المختلطة. الآن بها دم أقل.

يقول: «هل ترى ذلك؟» - «نعم، إنها إشارة طيبة.»

يومئ موافقا، يربت على فمه، ثم تغوص يده عميقا في طيات معطفه المبقع المجعد. يجذب شيئا من جيب داخلي، يضعه على كفه، ثم يرفعه عاليا أمامي كي أراه.

يسأل: «هل ترى هذا؟»

Неизвестная страница