من الأرق المضني،

أترين ذلك الذي سأكونه بعد أن أصبح ترابا؟

عبر الأحياء يمر طريق الموتى،

نحن طوفان الظلال،

هم الحبة التي تبزغ في أحلامنا،

لهم الفضاء الذي تبقى لنا،

ولهم الظل الذي يعطي وزنا للأسماء.

أمل كومة من الظلال،

أليس لنا حظ آخر؟

وأنت يا ربي، ألن تكون إلا حلما؟

Unknown page